Когда утро смывает краски...
Тушь потекла. Просто слезы от дыма.
Так хочется ласки.
Но мимо.
И улетаем на скорости. Точки.
Елка погасла, улыбки смазаны.
Наши праздники на лопатках.
Все сказки рассказаны. (с)

Женщины оставляют мужчинам на прощанье волшебные ночи.
Женские следы на мужских сердцах.
В ночь перед разлукой она целовала не так, как обычно.
Ее поцелуи застывали на моем теле, словно снежинки на заледеневшем окне.
Почему-то становилось холодно.
Сейчас я понял.
Прощальные поцелуи теряют теплоту.
В них остывшая нежность расставания…
В последнюю ночь она смотрела на меня не так, как обычно.
Во взгляде отчуждение.
Отчуждение наперекор любви.
Она понимала, что ей пора, но всячески оттягивала час ухода.
Борьба души и разума.
Разум победил.
Ушла.
Сейчас я понял.
Во взгляде перед разлукой нет тоски.
В нем безмолвный протест.
Протест против себя самой.
Чувства проигрывают разуму.
Чаще всего. (с)

---

из запаха твоих сигарет
это не спутать ни с чем другим
это так глубоко во мне
что ничем не выжечь, не убить

над моим домом сегодня не горят фонари
и воздух из губ падает на холодный асфальт
глаза в глаза через сотни дней
малыш, ты единственный, кто никогда не отводит взгляд

у тебя в нем серый дождь
наглость и чертово колесо
и словно не было августа-сентября
в которых я не вспоминала твое лицо

сложно, смешно и глупо куда-то бежать
а ты рядом, ты дергаешь нитки,
пытаясь время повернуть вспять
я не знаю что делать, я слабею у себя на глазах

ты меня три дня не оставляешь в покое
звонишь в два ночи, как раньше как всегда
каким голосом тебе отвечать, не знаю
в котором море или в котором сталь до предела накалена

и ты вот сейчас стоишь, протягивая мне старые кольца
сжимая до боли озябшие руки
и если бы воздух и время умели бы рваться
то на этом месте мир бы и рухнул; ©

---

Она смешана с настойкой меда
Лимона
И щепотки мяты
Горьковатая, но
Всем
Почему-то приятна.

Теряет/находит
Ждет
Не замарачивается
Зачем
На пустые проблемы
Морально
Тратиться..?

Не пишет/ не ждет
Несет по ночам
Околесицу
Слишком много вопросов
В мыслях
Про месяцы.

И даже когда за руку
По шоссе
Трамваям
Автобусам
Не слышит вокруг
Чужого
Ни взгляда ни голоса

Пьет
Курит
Гребаная принцесса
Чудесница
Задыхается безразличием
С истечением
Месяца

Не любит
Не плачет
Наверно –
Совсем закончилась
Простая
Несложная
Не глупая очень, но…

Терзает небо
Пробивает бутылкой
Влюбленности
Слишком идеалистка
Хочет, чтоб все –
До тонкости
А может хватит
Уже
Напыщенной
Яркости
Своими стремлениями
Ты только
И можешь напакостить.

Но не слышит
Кружит
У себя где-то в окнах
Бессонницы
Дурочка
Оглянись
Счастье 2 раза
Не ломится

---

Нам проще друг друга не видеть, не слышать,
Нам проще гулять в одиночку по крышам
На звёзды смотреть и дышать на ладони
А, может быть, помнит? А вдруг всё же помнит?

С чужими так просто, светло и уютно,
Они ведь спасают нас ежеминутно
От мыслей о том, что она где-то с кем-то
И всё же бывают, бывают моменты,

Когда мы срываемся, мчимся под двести
Чтоб всё-таки вместе, хоть сколько-то вместе
На вдохе поймать поцелуй и обратно.
С чужими так просто, тепло и приятно...

Нам проще забыть, сделать вид, притвориться,
Что нам это снится, конечно же, снится.
Проснуться с чужими, зевнуть, потянуться.
"Приснится ж такое!" - чужим улыбнуться

На кухню за кофе пойти с телефоном
И вдруг резко вспомнить, о нас всё же вспомнить
Услышав мелодию, сердце пронзившую
Такую мы ставили только на бывшую...

Нам проще стереть все мелодии, милая...
Нам проще ведь...

---

Вот такое вот настоящее: утро, кофе, сальбутамол. Телефоны навзрыд звонящие, домофоны... зачем пришел? Все наигранно и неискренне, виновата во всем сама. Я ведь тоже искала истину, а нашлась невзначай весна. Вот другие писали правильней, и намного сильней чем я. И без долек больной, отравленной. И уж точно без словаря. Но зато я не вру о будущем и о чувствах не вру давно. Ну допустим - не верю в лучшее, лишь в глобальное «все равно».

Вот такое вот неизбежное: вечер, транки и алкоголь. Где-то в зеркале спит «я прежнее». Наливайте, и я домой. Пусть кому-то вновь в горле косточкой все обыденные «прощай». Вам пора, не травите ложью же, не сумеешь – не обещай… Вы герои, себя спасали бы, мне не к спеху спасение ,но, все уверенней разливается по бокалам пустым вино. Что мне стоит чужое личное? Шторы намертво, насмерть свет. Семь утра... и уже привычное иссякание сигарет.

Вот такое вот сокровенное: пустота и «allblock», «allblock». Я умею быть откровенною. Жаль, что ты до сих пор не смог. Наизнанку, и да, на публику! Мне пока еще хватит сил. «Прочитаете в этой рубрике» все, о чем ты меня просил. Я живая, второй раз замужем. Мне, наверное, хорошо. Ты скучаешь, вздохну: "ну надо же". И порадуюсь: не пришел. Но зато я играю правильно. И неважно, что на износ. И неважно , что я отравлена в 22 сединой волос. Я признаюсь. Ты честно выиграл. Та из зеркала промолчит. Кем бы были… А впрочим были ли. Пустота и allblock… Delete.

Вот такое вот получается. Я успешна в чужих глазах. Я спиваюсь, но мы «не палимся». Растворяюсь в безумных снах... Я больна, и уже привычно мне, но, пожалуй, совсем сорвусь, если кто-то, меня с поличным взяв, обезглавит «святую грусть». Пятелитка в четыре года и, за вот эти вот сотни дней научилась я так безропотно, по любви и всерьез в Lineage. И держалась, смотри, держалась же. Ты сломал все пароли, но, ты увидел как кормят жалостью за банальное: « все равно». (с) Nighta

---

Я стану для тебя француженкой
С короткой стрижкой.
Смешливой и слегка простуженной,
Почти мальчишкой.

Я научусь глотать вино, как чай,
Любовь - как воздух,
И первой успевать сказать "прощай",
Дымя на звезды,

И на мосту всегда грустить одной
И понемножку,
И возвращаться по утрам домой.
К голодной кошке. (c)

---

Такие не плачут. Такие не просят.
Таких ненавидят. Таких превозносят.
Такие боль прячут глубже под кожу,
Ее не увидишь, им имя дороже.

Такие уходят всегда по английски.
Таких не удержишь когда они близко.
Такие свободны. Они одиноки.
Такие несчастны. Их раны глубоки.

Но ты не увидишь, их сердце закрыто.
Никто не забыт и ничто не забыто.
Леча свои раны стаканами виски,
Они забывают обиды и близких.

Их крылья поломаны. Жизнь опустела.
Осколки мечты впиваются в тело.
Поглубже педаль и ветер по венам.
Они не вернутся. Им нету замены.

---

Не было диалогов,
Страстных или учёных.
Просто вернули Богу
Точность его расчётов

Стали жить как попало-
Куклы.На сцене фальши
Лихо бросали в залу
То, что случилось раньше

И не одну услугу
Маски нам оказали
Просто мы друг от друга
Вежливо отвыкали.(с)

---

Ты веришь в вечную любовь,
Рисуешь на воде картины..
Когда кипит по венам кровь,
и топят сердца холод льдины.

А я рисую на песке
И придаю узорам формы.
Мне говорят: "Опять не те!",
Но я не отхожу от нормы.

Мне хочеться понять тебя,
но я в картинах вижу воду..
Любить? Ну разве что себя!
Я очень берегу свободу!!!

---

80 таблеток тик-так на завтрак, 60 - на обед, 40 - на ужин: и дыхание всегда свежее... только слабое.

А вообще автоматическая надпись "Без заголовка" уже не актуальна. "Без смысла" было бы куда правдивей.

Все люди живут в одинаковых одеждах, и лишь некоторые одевают яркую. Таких людей забирают в дома счастья.

Тот, кто поддерживает тебя в том, что весь мир – дерьмо – твой друг. Все остальные враги, демоны и гоблины, они недостойны того, чтобы ты к ним прислушивался

---

Вера Полозкова


Да никто к тебе не приедет, себе не лги.
У него поезд в Бруклин, а у тебя долги,
И пальцы дрожат застегивать сапоги
Хоть и неясно, с чего бы вроде.
Дело не в нем, это вечный твой дефицит тепла,
Стоит обнять, как пошла-поехала-поплыла,
Только он же скала, у него поважней дела,
Чем с тобой тетешкаться, лупоглазой.

---

Он любил Блока и секс по утрам,
Красные губы и нежности на ночь.
Мне сложно представить, что с ним будет дальше…
А так хочется верить его сладким речам.
Он не любит меня и нюхает третью дорожку.
И в нем столько тепла – я растаяла слишком быстро.
Он почти что не врет( но и в правде нет смысла)
Он не любит меня. Вызывай неотложку.

© Целуя Небеса

---

Ольга Громыко

Она тихо на кухне курит,
Струйкой дым пуская в окошко.
Теплый ветер, детеныш бури,
Молча трется о щеку кошкой,

Словно мышку в зубах, приносит
Запах вереска и бензина.
Там, за трассой, всего лишь осень,
А она уже чует зиму.

Серп луны - как клинок без ножен,
Взвыть бы волком - да рядом люди.
Она все им простит - попозже,
Но, боюсь, уже не забудет.

...А по крышам - дорожка света
Без налета житейской пыли;
Чтобы снова вернуться в лето,
Нужно просто расправить крылья...

Она давит окурок в крошку,
И окно души закрывает.
Дым еще повисит немножко,
А потом в темноте растает.

---

---

Она из породы тех самых женщин, которые могут свести с ума, ты нужен ей весь и никак не меньше и это решает она сама. А ты - улетаешь, ты просто в коме, пытаясь собрать черепки-слова и всё, что тебе удаётся вспомнить - волнующий запах DKNY. В попытке задуматься (что такое?) - ты путаешь вещи и времена, но тут она к шее прильнёт щекою и ты понимаешь, что - всё! хана! - она беспрепятственно входит в душу и все неприятности - ерунда, когда ты, встречая её из душа, обнимешь за плечи:
- Устала?
- Да!
Ты можешь подумать: "Какая пара!", болтая в бокале кусочки льда, и, вроде бы, незачем алый парус, и, вроде бы, нечего больше ждать...

Ты можешь носиться с дурной идеей о потеплении в декабре, ты можешь подумать, что ей владеешь, но это, конечно, наивный бред. Пытайся на вещи смотреть нейтрально, поскольку, ей Богу, считать смешно её олигархов и генеральных и дальше по списку - до пацанов. И можно цитировать "Небо падших", но небо упало давно уже и ты - не летаешь, а Катьке с Пашей вовек не приснится такой сюжет!

И, вроде бы, много народу рядом и много поклонников всех мастей: одни обсуждают её наряды, другие хотят уложить в постель.. Вот тот - обожает, а этот - судит; тот - хочет быть сыном, а тот - отцом, но это уже не меняет сути и все для тебя на одно лицо.

Нечаянным солнцем её согретый в попытках понять - не кусай перо!- она не доверит тебе секреты - читай, если хочется, между строк. Глотай своё бренди, греми ключами от двери в неприбранный ваш покой.. Зачем тебе знать с кем она ночами гуляет по Питерской-по Тверской?

Ты можешь назвать её самой-самой, ты можешь стихи наизусть учить.. Ты можешь построить воздушный замок и с глупой улыбкой отдать ключи, готовить ей ужин (ты можешь даже попробовать кашу из топора!), но утром она, потянувшись, скажет:
- Ну ладно, целуй меня - мне пора..

Ты можешь быть трезвым, а можешь - пьяным, но вам с нею просто не по пути!...

- Лети же ты, вольная птица Яна, сквозь тернии к звёздам своим лети!

Ты будешь опять начинать сначала (реально: какие там чудеса?)
Она ничего и не обещала. Ты это, похоже, придумал сам...



(с) Игорь Приклонский

---

---

Ты знаешь, что замуж она не хочет. Не хочет ни гнездышка, ни птенцов. Меняет перчатки, мужчин и почерк – красиво, с достоинством и ленцой. Любой из поклонников предсказуем – на «бентли»/на «ауди»/на коне. «Шампанское? Мидии? Потанцуем?» Она, улыбнувшись, ответит нет. Пускай ты не путаешь Босха с Брамсом, ты тщательно выбрит, изящно пьян. Пускай ты неплохо умеешь брассом и в каждом дизайне найдешь изъян. А то, что не юзаешь «Boss» и «Rolex» – на это ей, в сущности, наплевать. Куда интересней вживаться в роли, продумывать сцены, играть приват, бесшумно, на цыпочках, красться в душу – [Ах, да, повторяюсь! Молчу-молчу!] – выстраивать замки, чтоб после рушить – ведь ей не в новинку и по плечу. Но ты-то считаешь, что есть все шансы – конечно, навряд ли кормить с руки – хотя бы заказывать дилижансы, ковры-самолеты под каблуки. Ты видишь, насколько она опасна, однако податлива и нежна. И если б породу писали в паспорт – [Нет, правда, такая графа нужна!] – то ей написали бы, не колеблясь, короткое, емкое слово «дрянь». Которая, впрочем, великолепна. Настолько, что башню срывает.
- Ян, а может, останешься? –
Молча красит прохладно-зеленые зеркала души. Полседьмого. Окончен праздник. Чуть слышно вздыхают колокола. В тумане над прудом мелькают чайки. Еще по-домашнему неглиже, бездонную ночь запивает чаем [два тостика, йогурт, клубничный джем]. Потом, прислонившись к окну, комментит чудную симметрию облаков – без женской эклектики междометий, но как-то особенно и легко, разбавив метафоры тонким матом. Ты должен признаться, что ей к лицу. Чуть позже, в спонтанном порыве смята, сойдясь с подоконником навесу, насмешливо выдохнет:
- Да, мой сладкий!.. –
ладонью метнувшись по волосам. Но розовый след на твоей лопатке – обычная взлетная полоса. Ты правда мечтал удержать Жар-птицу? Она не останется. Ей пора. И все недосказанное простится оборванной строчке с ее пера.


(с) Sterva

---

---

большой город никогда не спит по ночам.
чтоб не пропустить,как она касается губами его плеча.
чтоб слушать музыку их сердец, разбивающихся в такт.
чтоб увидеть ту искру, что одна из ста
тысяч миллионов разгорится в пламя,
пожирающее все вокруг.
чтобы вдруг
однажды утром он открыл глаза,
посмотрел на нее... и тихо сказал -
я никогда прежде не видел такой красоты.
я никогда не видел такой,как ты.


и как можно бояться ночью шагов за спиной,
когда рядом со мной
вся вселенная, коротающая рядом с нами дни,
приглушающая изредка звездные огни,
чтоб мы могли почувствовать, что остались одни.


и даже если б мы были знакомы всего пару дней,
пару сотен лет или только час...
разве важно только родиться и умереть?

вселенная не сводит с нас
изумленных глаз.
потому что на что еще в этом мире стоит смотреть?

helga0403

---